Curtis Hotel
Libres dentro del viejo edificio
de escaleras alfombradas
y huecos muros carcomidos
los gatos de Mises Rajpal
persiguen
enloquecidos
criaturas imaginarias
que solo ellos perciben
huidizos
obesos
taciturnos
cansados tal vez de tantas vidas
sin propósito alguno
recorren silenciosos
los solitarios
oscurecidos pasillos
como una imposición
a duras penas
a veces saltan
también
desde las flojas balaustradas de madera
y aterrizan en pie
sobre los sucios escalones que rechinan
bajo su gordo peso
de bestias consentidas
otras, simplemente, aparecen de súbito
emergen
de los oscuros rincones
de la nada
como relámpagos breves
como resbaladizas sombras
nos asustan
luego duermen
finalmente
en los rellanos
―En este hotel no hay ratones―
me dijo Mises Rajpal la tarde que arribé con mis maletas
cruzado de piernas en el altar florido
suspenso en esa luz sibilante
de los cirios
un gordo buda nos miraba sonriente
―No se permiten borracheras
drogas
visitas nocturnas
invitados―
De su cocina
en ese viejo hotel en la Folsom street
el aroma picante de los curris
el incienso
una fronda de mangos
lejanísima
alguna fosa séptica también
o un cadáver pudriéndose
salía a poblar el mundo de la tarde
los angostos pasillos
los mínimos resquicios
como si fuese el mismo Nilo
desbordándose
de escaleras alfombradas
y huecos muros carcomidos
los gatos de Mises Rajpal
persiguen
enloquecidos
criaturas imaginarias
que solo ellos perciben
huidizos
obesos
taciturnos
cansados tal vez de tantas vidas
sin propósito alguno
recorren silenciosos
los solitarios
oscurecidos pasillos
como una imposición
a duras penas
a veces saltan
también
desde las flojas balaustradas de madera
y aterrizan en pie
sobre los sucios escalones que rechinan
bajo su gordo peso
de bestias consentidas
otras, simplemente, aparecen de súbito
emergen
de los oscuros rincones
de la nada
como relámpagos breves
como resbaladizas sombras
nos asustan
luego duermen
finalmente
en los rellanos
―En este hotel no hay ratones―
me dijo Mises Rajpal la tarde que arribé con mis maletas
cruzado de piernas en el altar florido
suspenso en esa luz sibilante
de los cirios
un gordo buda nos miraba sonriente
―No se permiten borracheras
drogas
visitas nocturnas
invitados―
De su cocina
en ese viejo hotel en la Folsom street
el aroma picante de los curris
el incienso
una fronda de mangos
lejanísima
alguna fosa séptica también
o un cadáver pudriéndose
salía a poblar el mundo de la tarde
los angostos pasillos
los mínimos resquicios
como si fuese el mismo Nilo
desbordándose
posted by Omar Bravo at 3:14 p.m.
2 Comments:
Oiga jovenzuelo... ya me dijo mickymouse, que anda uste viviendo en un hotelucho de poca monta de la folsom street.. quesque living la vida loca, será??... al más puro estilo de Fante y su bandini- o del mismísimo Hank y sus Notes of a dirty old man... q barbaridad! lo que hace el dinero y el cosmopolitismo...jeje… apoco ya no se acuerda de las calles polvosas de basconcobe?? ja
un abrazo inmenso desde acá.
se le extraña.
asi es mi bravo...deplano uste no deja de sorprenderme, esa memoria de largo alcance aun funciona como relojito...jeje... veo que no olvida esos mágicos trigales del mayo... el árbol ese, esta sobre la carretera a etchojoa, justo antes de la entrada a su bacobampo querido...
salucita!
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