Fin de fiesta

A los 40 años todo el pan repartido

y la carne

a diestra y siniestra

con el frenesí de quien vislumbra

detrás de las ventanas

el alba mounstruosa dibujándose

creciendo en cada puerta clausurada

de una calle infinita

y apuramos el vaso como quien jala el gatillo

y en ese último sorbo le va la vida entera

Angustia

nadie aún, en tantísimas horas

nos ha dicho te amo entornando los ojos

y la noche ya acaba

y la noche ya acaba

y la noche ya acaba

y aunque sobra aún el licor

y los confites

y el deseo es una sombra a la que le crecen inúmeras cabezas

-cada una más deforme que la que le precede

o viceversa-

cesa la música como cesa la vida

de pronto

cesan la palabra y el ritmo

-como polvo, como sombra, como nada-

se hace la luz en medio de la fiesta

como el juicio de Dios se hará sobre los hombres

y vemos

en medio de un mar de serpentinas y guirnaldas

nuestra propia miseria a la deriva:

ínfima, innoble, desasiada

y del ímpetu que hace unos segundo movía estos miembros sobre la pista

queda un creciente escozor dentro del cráneo

sordina de todos los noes que ahora zumban

y se arremolinan

y escuecen como sal sobre la herida

y en última nota jubilosa

clausuran el concierto

¡Ay, los arrpentimientos de la hora última!

frágiles como el día que ya comienza a teñir las cortinas

y la cómica desventura de los ebrios sobre las baldosas:

ay pudimos haber sido, dios mío, si tan sólo, si...

Es la hora en que callan los profetas

los santos abandonan el lecho de las impúberes

y el hijo pródigo

balbuceante

regresa malherido a los brazos de la madre

que ya ha comenzado su faena:

"madre, yo era un hombre de fé

y un apasionado de la verdad sobre la pista

y un exegeta de los misterios

y un mártir

y pude haber llevado a las naciones a la nueva tierra prometida

bailando como un solo cuerpo"

volvemos a casa y el día ya enciende las pupilas

a la luz cenital

y sobre los restos de la antigua camaradería

y los antiguos sueños

sobre los restos de la alegría súbita

y todo el deseo

y los poemas exultantes

y la música

y las declaraciones de principios

y las poéticas evangelizadoras

y nuestra pureza

             hace tanto

germinan hierbajos inútiles

bellos

sí

concedo

pero inútiles